В три часа утра, теряясь где-то между секундами бессонницы, находишь достойные вещи.
©просторов Маримо, но там была слишком неподходящая картинка.
/Оскорбляю ваши гетеросексуальные чувства 🖤/
Мы сидим на кухне. Нас с тобой разделяет только круглый стол и лежащий на нем револьвер, который мы по очереди хватаем и наставляем друг на друга.
Вокруг моего стула горы битых тарелок, вокруг твоего - битых чашек. Все это после десятков ссор и бурлящей в нас ненависти.
Ты настолько красив, что мне хочется выстрелить тебе в лицо, но вместо этого я раскручиваю револьвер на столе.
Ствол указывает сперва на тебя, затем на шкаф, где хранился ныне разбитый сервиз, а затем на меня.
И в этот момент я начинаю молиться, чтобы Бог, наблюдающий за нами, нажал на курок.
Я настолько тебя ненавижу, что готов отыметь прямо на этом столе.
Вместо патронов ты используешь сигареты. Вместо курка - зажигалку, которой поджигаешь её, а затем, не отрывая от меня взгляда, выдыхаешь дым мне в лицо.
И сильнее всего я хочу воткнуть горящий окурок тебе в глаз, чтобы ты перестал так на меня смотреть.
Ты берешь в руку револьвер и наставляешь его на меня. Я даже не знаю, где ты его раздобыл. Просто пришёл домой и, ловко увернувшись от летящей в тебя чашки, швырнул его на стол. "Эрма", хороший выбор. Кажется, единственный твой хороший выбор в этой жизни.
Ты глядишь на меня поверх мушки и улыбаешься. Твои губы настолько мягкие, что я готов окунуть тебя лицом в кислоту.
Скалюсь.
На заднем фоне шумит надоедливое радио, из которого бодро доносится что-то про любовь и взаимопонимание.
Швырнув на стол револьвер ты первым делом заявил, что он заряжен и там всего один патрон.
И сейчас, когда ты наставил его на меня, я чувствую себя не очень уютно, но меня так и подмывает закричать:
"Давай, выстрели и покончим с этим!"
Твои пальцы такие ухоженные, что я мысленно мечтаю их все переломать.
Ты кладешь револьвер на стол и закуриваешь очередную сигарету, пока "Эрма" крутится, указывая
на тебя,
на дверь,
на меня.
Сколько лет мы уже вместе? Пять? Может, десять? Я потерял счёт времени, ведь вместе с нервными клетками ты убиваешь во мне память. Мы крушим мебель, посуду, кидаемся ножами, кричим, а затем миримся.
Снова и снова, и снова.
Ты помнишь, сколько стульев стояло у нас на кухне, когда мы съехались? Нет? Тогда я напомню: четыре.
А сейчас их всего два.
Один я сломал об тебя, а другой вылетел в окно.
В местном травмпункте на меня уже косо смотрят. И все из-за тебя. Ненавижу.
Разбитые тарелки, окна и надежды на нормальную жизнь.
Два упертых осла, которые не могут жить спокойно.
А теперь ты приносишь ствол и заявляешь, что в нем всего один патрон!
Радио настолько раздражает, что я хватаю револьвер и стреляю прямо в него.
От выстрела закладывает уши и назойливый приёмник разлетается вдребезги прямо посреди песни о нежности и море.
Последний патрон. И его больше нет.
Ловлю на себе твой удивленный взгляд и начинаю смеяться.
Я ненавижу тебя настолько сильно, что не могу без тебя существовать.
